С газет и с экранов привычные лица -
Нам некуда деться и негде укрыться,
Одни уезжают, имея в запасе
Ещё одну Родину, но
Не всем так везёт, кто-то должен остаться
И всей этой мерзости сопротивляться,
Не дать уничтожить себя и другого,
Чтоб не было снова тридцать седьмого.

Жизнь в полицейском государстве

Один мой приятель лишился работы,
Теперь он отходит ко дну,
Семья его нищая вышла на улицу,
А он забухал проклиная судьбу.
Не видя просвета в кромешном угаре
Всё больше невинных людей
Кончают с собой или что ещё хуже
Рожают на свет ненормальных детей.

Жизнь в полицейском государстве

И мать защищала от побоев отца,
Ты был одним из немногих, кто пер до конца.
И когда все устали, ты рванулся вперед,
Но тебе преградили дорогу
Толпы грязных солдат, ненавистных ментов,
Они служат режимму таких же козлов -
Тем, кто строит дворцы, переносит столицы,
А тебе так охота пойти и забыться.

Жизнь в полицейском государстве

И если ты меня спросишь, что будет дальше,
Я промолчу ведь чем дальше, тем хуже ,
Нет повода для оптимизма и веры,
Есть тюрьмы, заборы, решетки и стены.
Еще есть друзья и любимая баба,
А я из таких, кому этого мало,
Мне страшно за всех моих близких
Я вижу и знаю, к чему мы идём.

Жизнь в полицейском государстве

Странная нынче весна,
У очевидцев съезжают крыши.
Вином забродила вся наша вина,
А погода внутри постоянно стоит
От пол-литра и выше.

Сегодня в мой город пришла весна,
Зима утонула во тьме,
И я ступаю гордо по улицам города,
Города на белом холме.
И я несу свое слово как нож,
Отсекая духовную грыжу -
Я до сих пор не научился мириться
С тем, что я ненавижу.
Этот город - как девять граммов свинца,
Он сидит у меня в печенках,
Но я люблю его, словно родного отца
И называю Гонконгом.

Грязь и цветы, поцелуи и драки,
Шприц в руках у ребенка,
Но это не Чечня и не Чикаго,
Это просто весна в Гонконге.

Глядя на ежедневное свинство,
Я привык умирать молодым,
Но сколько бы раз я не умер,
Я намерен оставаться живым.
Живым умирать еще рано,
Так случилось, что я в их числе.
Нам нужно успеть сократить поголовье
Сволочей на земле.
Да, иногда этот город - как мечта мазохиста,
Но кому-то он дарит крылья,
Здесь живут Че Гевара, Сократ, Монте-Кристо
В застенках местных Бастилий.

А счастье мигает огнями
И бежит за тобою вдогонку,
Но это не Лас-Вегас и не Париж,
Это просто весна в Гонконге.

Но попробуй отломить хоть кусочек счастья,
Чтоб душа от счастья запела, --
Как тут же подъедут менты,
Позовут понятых и пришьют тебе дело.
Население с детства привыкло
Жить в состоянии комы,
И, глядя на всевозможное быдло,
Я опасаюсь за друзей и знакомых.
Одного этот город запинал до смерти,
Другого поймал в петлю,
И, засыпая, я мечтаю увидеть утром
Живыми тех, кого я люблю.

Одни получают награды,
Другие - лишь похоронки.
Но это не битва под Сталинградом,
Это просто весна в Гонконге!