Все / Заметки, эссе / Мысли по ходу

[Crantisz]

Ухты. Фсем респект. Кто хочет, пишите сюда [Для просмотра данной ссылки нужно зарегистрироваться]

[BLaSk]

- Это приказ?!
- да!
- не смей! - шипит.
- Ты мне подчинишься!
- никогда...
- я уверен! Я тебя сломаю!
- как ты сможешь сломать? Я слишком влюблена в ветер и горда! - улыбается так как будто капли яда капают с ножа в бокал красного вина.
- Я смог приручить бойцовскую собаку!
- Так вот ты за кого меня принимаешь. За собаку... - посмотрела из-за плеча все с той же улыбкой.
- ты сука! Хватит издеваться надо мной! - крича глаза краснеют от злости и алкоголя.
- что ты хочешь?! - повернулась лицом к тому с кем говорит..
- тебя.. - шопот голодного маньяка.
- не получишь! - пощечина на лице мужчины.
- сука!
- пошел вон!
- не указывай!
- убирайся!
- вшивая гордыня в твоем сердце!
- мне не нужны твои слова! выметайся!
- ты обо мне вспомнишь..
- Мне плевать! Я сказала - выметайся! - крик в тишине квартиры.
- ты не найдешь похоже на меня.
- мне плевать!
- мне уйти?
- тебе катиться от сюда.
- тебе не жаль?
- глупый вопрос, мне все равно!
- я ухожу.
- Доброй дороги.
- Но я ведь люблю тебя..
- Я тоже люблю себя.
- Как ты можешь быть настолько холодной?
- могу.
- почему?
- я так решила.
- давай я извинюсь
- ... - пожала плечами, ничего не ответив посмотрела строго на силуэт.
- извини меня.
- уходи, прошу.
- твоя гордыня успокоена?
- нет. уходи.
- прогоняешь
- да.
- глупая
- пошел вон.
- догонишь?
- и не подумаю! Ты мне не нужен.
- тогда я пошел. - он открыл дверь и вышел. Через минуту вышла и она. Он остановился у подъезда
- ты за мной?
- нет.
- а зачем ты вышла?
- меня ждут
- кто?
- он - протянула руку и показала пальцем обтянутым черной кожей перчатки на молодого человека около машины
- ты его любишь?
- нет.
- обманываешь?
- нет.
- зачем он тебе?
- слишком много вопросов
- зачем?
- развелечся
- он это знает?
- не знаю. мне все равно.
- друг, ты ей не нужен - он крикнул парню напротив. Но тот ничего не ответил.
- прощай. не приходи больше.
- мы увидимся?
- зачем?
- я хочу посмотреть на тебя.
- я пришлю тебе фото.
- пожалуйста.
- будь горд, не унижайся.
- но я люблю.
- любовь это низкое чувство. Будь горд!
- глупая.
- от части.
. . .
она ушла с другим, он ушел домой..
год спустя

- ало.
- это я. - женский голос дрогнул при слове "я"..
- зачем звонишь?
- ты не спросишь как мои дела?
- зачем мне это надо. у меня мало времени. Что тебе нужно?
- ты последовал моему совету?
- как думаешь?
- да?
- да.
. . .
трубка повешена.
год спустя

- привет
- опять ты? - мужской голос рявкнул в трубку.
- ты научился любить?
- я не хочу с тобой говорить на эту тему.
- у тебя есть время?
- нет, я вылетаю во Францию через 30 минут. пока.
- ...
она бросила трубку.
10 минут спустя.

смс от нее ему: "не уезжай."
от него к ней "где твоя гордость?"
от нее к нему "Я ее потеряла."
от него к нему "я приеду."
от нее к нему "буду ждать."
от него к ней "любви нет."
от нее к нему. "нету."
история о гордости, эгоизме, обмане, хамстве и чистой любви.

[ReDmit]

Ползёт букашка. Что её жизнь? Ничто.
Дерево растёт высоко. Ветви тянутся к небу. Не достать.
Ночная прохлада лижет щёки. Мысли остановились.
Из памяти всплывают образы. Разные. Прекрасные. Страшные. Милые. Грустные. Смешные.
Говорят, когда человек умирает, перед его взором проносится в одно мгновение вся его жизнь.
Ещё говорят, что мы живём для того, чтобы было о чём вспомнить в старости.
Многим есть, что вспомнить.
Заново прочувствовать - вот это было бы счастье. Те запахи, ту игру света, те прикосновения, то дыхание...
Родимся ли заново? Проживём ли другую жизнь? Снова. Но по-другому, по-новому. Кто знает, может быть...
Ещё живём, чтобы детей вырастить и на ноги поставить. Кто не согласен?
Ведь потомство - это и есть главное, это и есть смысл жизни.
Почему?
Да просто всё - есть насекомое - бабочка-однодневка. Что она успевает сделать за свою короткую жизнь длиной в 1 день? Да ничего кроме того, что успевает оставить после себя своё потомство! И так снова. И снова...
У нас, правда, сложнее всё. Дети, да, это главное. А еще неплохо бы прожить жизнь так, чтобы в старости (если доживём) не было стыдно за себя. И за своих детей. Надо успеть сделать мир лучше. Не только для себя, но и для других. А ещё, чтобы случилась настоящая любовь в этой жизни. Ибо не почувствовать этого - многое потерять.
Что есть любовь? Ха. Если она настоящая - то это всё! В тот момент, когда ты это чувствуешь - это абсолютно ВСЁ. Весь твой мир. Всё, из чего ты состоишь, и для чего существуешь. Это когда она уходит, а тебе без неё плохо. Это когда её взгляд делает тоже самое, что и напряжение 220В пущенное через пальцы. Это когда весь мир смеётся и плачет вместе с тобой. Наконец, это два старика на скамейке. Не почувствовать этого - многое упустить. Этого не заменит ни прохладная банка пива в жаркий летний день, ни горячий упругий душ после морозной прогулки, ни зарплата в сто тыщ мильёнов, ни смерть заклятого врага, ни бесплатный абонемент в паблик хауз.
Это то, чем Природа наградила нас. И то, что лишь некоторым удалось познать.
Она переворачивает горы, высушивает океаны, наполняет собой пустыни и раздвигает Вселенную.
Аминь.

[batanik]

Он стоял глядя на своё отражение в тонированном стекле витрины - чёрный силуэт колебался в такт биения его сердца... дождь бил по козырьку под которым они спрятались - слёзы неба рисовали лужи на асфальте, а его отражение шептало ему ужасные вещи... Душевная боль оставляла ком в горле и отражение показывало ему картины ...
Он бежит по дороге навстречу свету окон - но окна гаснут и только ровное сумеречное небо над его головой пролив слёзы колышеться перед его взором... Он упал на колени... Безссмысленный крик в пустоту - Съешь меня сука ! - так безсмысленно..
Он опять у той-же витрины ... Сегодня его день рождение сзади стоит девушка которая его не любит но он любит её рядом друзья они о чём-то говорят ... Все что-то пьют - Отражение в витрине отвечает глуповатой улыбкой ...
Блядское утро! Головная боль и смешные попытки вспомнить вчерашний вечер... Я открываю глаза и обнаруживаю себя лежащим в ванне, я укрыт одеялом, ванна пуста и в раковину над моей головой течёт тонкая струйка воды - ещё с детства я любил шум воды, я садился рядом с краном включал воду и часами смотрел и вслушивался в ручей созданный цивилизацией.
Я вырубаюсь а потом очухиваюсь - граница между сном и реальностью стёрта истощённым организмом... Мне постоянно холодно я дрожу весь дрожу живот болит - мне так хуёво и пиздато одновременно мысли уходят глубоко внутрь себя и окружающий мир всеголишь нарисованная на стекле помадой картинка
Я опять сижу в ванной с включенной водой в этой комнате я бог - я могу менять климат могу сделать леденящий ручеёк или огненно горячий водопад
Это блядски пиздатые ощущения - одно не радует - я не дееспособен в такие минуты возможно в глубине меня есть какие-то охуенные мысли (или я настолько отупел от всего этого и они мне кажуться охуенными) но чётко сформулировать их это адская мука ... Я очень зол и раздражителен в такие минуты - но если мне доставить удовольствие я буду сидеть с глупой улыбкой в полном счастье - все чувства максимизированны
Потолок - пол - потолок мешанина пространства и каждая вена и мышца дёргаеться поотдельности - живёт своей жизнью своей пульсацией


p.s сорри за мать
p.s.s сорри за неграмотность
p.s.s.s сорри ...

[Амиго]

BLaSk, спасибо! очень зацепило

[Lena]

А есть тут такие, кто фанфики пишет? Интересно было бы почитать

[S&M]

Мне кажется каждый в жизни пережил расставание ..и каждый сожалел о чём-то ..о чём-то что не успел или не сумел сказать .
Часто бывает что боишься признаться в своих чувствах.. боишься услышать ответ ..
А потом становиться слишком поздно…что либо изменить
И я хочу сказать люди НИКОГДА не бойтесь говорить что любите!!!! Ведь это так прекрасно любить…

Мы говорим «не люблю», а в душе у нас текут слезы,
Мы говорим «ненавижу» для того, чтобы мы сами поверили в это.
Мы говорим «прощай» в надежде увидеть человека еще раз.
Мы говорим «уйди», чтобы человек не видел наших слез.
Мы говорим «никогда», когда знаем, что это случится вновь.
Мы говорим «разлюбила», когда боимся признаться в чувствах.
Мы говорим «я тебя забыла», когда мысль о человеке не выходит из головы.
Мы говорим «я удалила его номер», когда знаем его наизусть.
Мы говорим «между нами все кончено», когда все только начинается
Иногда мы не можем сказать «люблю», потому что боимся услышать ответ.
Мы просим, чтобы нас оставили одних, когда нуждаемся в поддержке.
Мы надеемся, когда нет никаких шансов.
Мы ждем, когда о нас уже забыли.
Мы мечтаем, зная, что это никогда не случится…

[Джерон]

Чудо.
Слово всегда близко ассоциирующееся с надеждой. И то и другое вроде и есть и вроде нет.
Говорят, что человек каждый миг своей жизни надеется на чудо. Кто от отчаянья. Кто от лени. Кто просто так. Потому что хочется хоть на что-то надеяться. Хочется, чтобы что-то или кто-то взял и мгновенно все изменил.
Говорят, что в глазах каждого человека можно увидеть малую и незаметную искорку. Огонек. Надежду на чудо…Который иногда разгорается в яркое пламя. А иногда становится невидным. Я не знаю. Я не вижу этого в ваших глазах.
Говорят, что каждый человек это маленькое чудо. А иногда большое. Чаще всего большое.
Говорят, что…да много ли что говорят…

-А эпилог?
-А эпилог как всегда: ЧУДА НЕ БУДЕТ. Огромными буквами.

Бред.

[Schatten]

Сообщение от Lena

А есть тут такие, кто фанфики пишет? Интересно было бы почитать

По каким фандомам?))

Добавлено через 10 минут 41 секунду
Если я правильно поняла тему, то сюда можно кидать наброски, эскизы и прочий бред? Тогда графоманить буду здесь...)

Сидеть на подоконнике - не думать - выглядывать в открытое окно - ловить снежинки - дышать на заиндивевшее стекло... Не думать - мечтать... Как будто ничего ещё в жизни не было. Как будто жизнь - чистый лист. Как будто не было осознавания собственной никчёмности, непохожести на других, резких отличий, горьких разочарований и долгих вечеров, когда хотелось выть от тоски, когда хотелось умереть, а не продолжать жить с этой душевной болью...
Мечтать.
Совсем как в детстве. Когда был спокоен за своё будущее, просто о нём не задумывался - всё решали родители за маленькиго хрупкого мальчика, милого, застенчивого. Кода каждый день приносил радость...
Он вздохнул. "Я же дал себе установку - не думать. Мечтать. Почему я даже не могу заставить своё сознание подчиниться?.. Разве я настолько жалок? Разве я настолько глуп? Разве я настолько... мёртв? Мёртв душою?.. О да, я угадал своё состояние. Я мёртв душою..."
Он спрыгнул с подоконника, сел за письменный стол, нашёл потрёпанную тетрадку. Взял карандаш. Пять минут - и на бумаге эскиз. Изображение человека, сидящего на окне, постоено тонкими лёгкими линиями, чёткий профиль, сходство легко угадываемо. Он мог бы стать художником... Но не захотел. Он был самым обычным человеком, который лишь изредка рисует ничего не значащие картины.
Он знает своё предназначение: писать стихи. Стихи, жгущие пальцы, разъедающие глаза, заставляющие течь слёзы, твердя строчки. Нужны ли ещё слова?.. Он молча писал стих, проклиная себя. Проклятый.
Проклятый...

[Ved`ma4Ka]

Не знала, куда написать, в общем решила сюда. Это только кусочек, остальное лень с черновика перепечатывать, буду печатать кусочками)

По темным коридорам сознания шел дождь. Он шел безостановочно уже несколько столетий подряд, бережно передаваясь из поколения в поколение. Он шел, а за ним шли дома, города и страны, шли солдаты с войны и их матери, шли маленькие дети и планеты, шли дороги и деревья, вот уже несколько веков подряд. Дождь шел и видел под собою небо. Перевернутый дождь вдыхал темные круги запылившихся там, наверху, т.е. внизу, газовых психотропных облаков, задыхался от запахов розы, гелиевых шаров, кем-то упущенных в порывах поймать счастье, семью днями недели и сколькими-то днями в году. Он шел и задыхался ими всеми. А вокруг стояли люди. И как бы быстро он не шел, как бы не бежал, они всегда были вокруг, обоями на рабочем столе и гвоздем в сердце. Собаки этих людей обжигали дыханием, а цветы в руках никогда не вяли и не росли, не говорили и не пахли. Ведь розы были только там, в облаках… Дождь шел, а в нем отражались фонари фиолетовых и красных неонов, надписи каменных мешков и детские фонарики. Чего только ни отразилось в лужах слепого дождя, как жаль, что он не мог этого увидеть. Он шел, нервно покручивая кудрявые волосы, всегда мокрые от капель и заламывал тонкие пальцы, на одном из которых покоилось ЕЕ кольцо. Он смотрел на него снова и снова. Ведь это все, что от нее осталось. Он шел через горы, мерз от холода и страдал от недостатка кислорода, спускался в долины горным ручьем и снова шел под облака, а из них в море, терялся, упивался его солью, любил его, любил каждую его щупальцу и целовал в соленые губы. А оно не замечало гостя в своем лоне, сколько там было жизни. Он уходил из моря ни с чем и шел в люди. Он ласкал их головы и омывал ноги, а они роптали на Бога, который вообще был ни при чем. Потом он удалялся надолго, а люди понимали, что потеряли, и звали его обратно. Но он слишком горд, чтобы вернуться, а на его место приходили другие. Он никогда их не видел, но ему рассказывали, что дожди не должны видеть друг друга до свадьбы, до урагана, как это звали в народе. Он шел, а по нему шел люд и под ним мокли собаки, так особенно пахли им. Он даже иногда заходил в дома, но только если его там ждали, а это было крайне редко, ведь в домах была Она. Они забрали ее себе, и тогда он ушел в море. А она привыкла к домам, позволила им себя приручить, пользоваться ею, она предала его любовь. Дождь не мог ей этого простить, но и не снимал кольца. Он просто не знал, что она уже не может уйти из домов, ее сковали газоэлектрические цепи цивилизации. И лишь один он, воинственный и непокоренный. Лишь один. Он шел по крышам и крыши пели детям колыбельные, его колыбельные. Чтобы утешиться, он иногда заходил в реки и озера в поисках хотя бы моря, но они были пусты и пресны, скучны и безжизненны. Он был с ними и они любили его, а ему было противно от их любви, как от борща с шоколадом. А шоколадом была Она. Он видел ее в окнах, видел в себе. Он не видел ничего, кроме нее. Слепой и уставший, он продолжал идти, он не видел куда, даже не шел на запах. Он шел в бездну в поисках нее, хотя ее там никогда не было, или бездна перестала бы существовать. В конце своего пути, когда его вздохов осталось одно нечетное число, он понял, что пора спускаться за нею под землю, ведь только туда дождь еще не заносила судьба. Дни и ночи протекали сквозь землистые пальцы дождя в ожидании конца пути. Он говорил с курганами и растоптанным прошлым людей, с древними книгами, еще державшими свои тайны в надежде их обнаружения. Он не переставал говорить с новыми гостями своих снов, они же дивились чуду жизни в их краях забвения. Они тоже научились любить дождь. Они...
Продолжение следует